J'avais ouvert la fenêtre pour mieux voir, mieux entendre ce que faisait Moustier et que je n'aurais pu faire. À deux mains il arracha le sportif au sol et l'on vit un instant ses jambes s'agiter pareillement à un pantin ridicule. Des voix s'élevaient :
- "Pierre ! Pierre ! Déconne pas !"
- "Tu vas le tuer !"
- "Lâche-le, Moustier ! Lâche-le !" hurlai-je à mon tour.
Trop tard ! Un bruit sec, sinistre, s'entendit, quelque chose dans le squelette du bravache venait de craquer. Pierre desserra enfin l'étau de ses bras, le prof de gym tomba à genoux puis à quatre pattes, il gerbait, pleurait, crachait du sang. Nous regardions, horrifiés. Le regard de Moustier, je ne suis pas prêt de l'oublier, un regard d'acier... Il fixait son pantelant adversaire, son ennemi terrassé pour, j'en étais sûr, qu'il se relève et l'achever.
Nous nous précipitâmes entre les deux combattants, le principal dévala une ou deux volées de marches, les divers cours cessèrent à l'instant, tout le collège, enseignants, écoliers, pions venaient aux nouvelles.
À grand renfort de klaxon, une ambulance, des brancardiers emportèrent le blessé. Le malheureux prof de gym fit un mois d'hôpital à cause surtout des côtes cassées et de vertèbres forcées, un autre mois en rééducation à Lamalou. Le directeur renvoya Moustier dans ses monts et ses vaux, il ne pouvait faire autrement, quant au gymnaste il fut muté à Montpellier.

- "Je ne vois pas", maugréa le journaliste, "le rapport..."
- "Attendez ! Attendez donc car l'histoire de Moustier ne s'arrête pas là."

Un des auditeurs offrit une tournée, on but, l'esprit ailleurs, qui dans ses notes, qui dans ses souvenirs ou tout simplement dans le silence d'où sortit après un bon moment le conteur mathématicien.
"Durant deux ans Moustier seconda sa mère, seulement celle-ci mourut de fatigue sans doute, Moustier demeurait seul, seul au milieu des hautes solitudes. Il prit cependant l'habitude de me rendre visite d'une façon irrégulière, mais au cours de nos longues conversations qui se poursuivaient une partie de la nuit, je fus surpris par l'étendue des connaissances de l'ancien cancre, bien des fois l'élève dépassait le maître, en outre il possédait un sens poétique, une rhétorique.
- "Dépassait le maître ! Qu'est-ce qu'il faut pas entendre !" s'exclama Caillol, l'épaisse moustache humectée de bière.
- "Laisse-le parler," protestèrent les copains, "on se régale."
L'ex-enseignant, tout sourire, encouragé, poursuivit :
- "C'est à cette époque, je pense, qu'il devint mystique et commença de fréquents pèlerinages à Saint-Martin-du-Froid."

  

                                                        La Chapelle de Saint-Martin-du-Froid
                      Site : http://tastavy.free.fr/ANIMATIONS/pelerinage-st-martin.shtml


                                    "C'est à cette époque, je pense, qu'il devint mystique
                        et commença de fréquents pèlerinages à Saint-Martin-du-Froid."

J'étais anéanti tant cette diatribe me déroutait, le rustre gras à lard, obtus, quasiment analphabète, c'était du moins l'image qu'il véhiculait, se révélait brusquement à mes yeux ébahis un poète surréaliste ou presque. Le lourdaud timide qui, quelques minutes auparavant, hésitait à s'asseoir et ne savait quel comportement adopter devant moi, osait à présent dire qu'il apercevait, dialoguait avec des entités que j'étais incapable d'imaginer. Je ne pus que marmonner :
- "Tu me surprends, Pierre, tu me surprends agréablement. Puisque tu ne veux rien boire, à demain ! C'est tout ce que tu avais à me dire ? Remarque, c'est beaucoup ! C'est..."
- "Non, si vous pouviez dire au prof de gym de cesser ses persécutions sous prétexte qu'il veut me dégourdir... De toute façon l'été, les grandes vacances approchent, c'est ma première et dernière année à Bédarieux, l'an prochain je remplace mon père à la ferme. Bon, je vais rejoindre le dortoir où un lit en portefeuille, peut-être inondé d'une cruche d'eau, m'attend."
Il me salua d'un sourire triste et sortit.
Cette nuit-là je ne trouvai pas le sommeil, le père, le fils atteints du même mal en quelque sorte, une maladie simplement reconnue en littérature : le surréalisme. De plus, je devais parler au principal de ce matamore qui terrorisait mon jeune ami. Je me trouvais dans une situation délicate car mon épouse n'avait eu d'yeux que pour le gymnaste avant de s'éteindre deux ans auparavant, foudroyée par un cancer ou notre divorce. Je lui avais pardonné ses incartades, que voulez-vous, l'amour... Je la regrette toujours."
De discrets ricanement saluèrent cet aveu. Le professeur vida sa chope et reprit sa narration :

"Je sais bien qu'on ne prête qu'aux riches et, en fin de compte, les aventures supposées de notre sportif se résumaient sans doute à quelques roucoulades, mais en ce qui me concerne je reconnais avoir été cocufié, d'où ma retenue à dénigrer un rival auprès du directeur. Vous vous en doutez, je n'y allais pas, et le surlendemain de la fameuse conversation, un jeudi après-midi, cela remonte à cinq ans, eut lieu la mémorable séance de gym.

(À suivre)

Christian JOUGLA.

 

                                          "Au Rendez-vous des amis" (1922) de Max Ernst

              "... une maladie simplement reconnue en littérature : le surréalisme."

- "Il faut dire", intervint Caillol d'une voix grave, opposée à son habituel enjouement, "qu'ici la forêt est immense, si vous ajoutez le Caroux, l'Espinouse, l'Escandorgue, la Montagne Noire, le Somail, etc."
- "Sans compter", renchérit un autre, "des légendes, des mystères qui hantent ces bois, et..."
- "Bon, revenons à notre affaire", trancha le professeur avec un ton qui laissait deviner l'omerta.

- "Oui, continue !" s'empressa Caillol. "Ce n'est pas pour vous désobliger, Monsieur l'étranger, seulement il y a ce que l'on peut dire et le reste."
- "Mais quel reste ? D'abord je ne suis pas étranger, plutôt autochtone", s'échauffa le journaliste. "Songez, Béziers, quarante kilomètres !"
- "Sans doute, sans doute, seulement c'est un autre monde !" affirma un des quatre, recueillant l'approbation muette de ses collègues.
- "L'enquête de la disparition classée, la mère de Pierre Moustier travailla de plus belle et reporta une affection encore plus étouffante sur son fils. Le curieux de l'affaire c'est qu'elle le considérait comme anormal alors qu'elle était la cause principale de son handicap. Bref, elle l'aimait bien plus mais d'une affection tellement excessive qu'elle en devenait malsaine. Or, un certain soir, peu après la fin de cette affaire, Pierre Moustier, le trop aimé de sa mère, le mal aimé du collège, surtout du séducteur athlétique, demanda à me voir en particulier, certainement parce que j'étais le plus ancien des enseignants ou parce qu'à plusieurs reprises je lui avais manifesté mon indulgence et ma sympathie. J'habitais à cette époque un logement de fonction contigu à l'établissement scolaire.
Chez moi, il tergiversa, timide comme un agnelet. Assis sur le bord d'une chaise, il refusa un apéritif, m'inonda de "Monsieur le professeur" et n'aborda qu'après un bon quart d'heure le but de sa visite.
- "Monsieur le professeur, je voulais vous parler de mon père que nous ne reverrons plus."
- "Allons, Pierre, un peu d'optimisme ! Un de ces jours il reviendra, il a sûrement fait une balade un peu plus longue que d'ordinaire."
- "Non, ce n'est pas ça. D'abord mon père n'était pas l'homme que l'on croyait, un barbare illettré réfugié au fond des forêts. Il est vrai qu'il aimait la fugue et à vrai dire ne supportait pas, ou difficilement, la vie de famille, mais c'était un lecteur insatiable. Vous n'avez qu'à demander au bouquiniste de la grand-rue qui, toutes les quinzaines à peu près, lui apportait sept ou huit livres et pas n'importe lesquels."
- "Je m'en réjouis."
- "Cependant là n'est pas la question et j'aimerais, si ce n'est trop vous demander, Mon..."
- "Pose ta question !" l'interrompis-je, "et fais-moi grâce des Monsieur le professeur, nous ne sommes plus au lycée mais entre amis."

(À suivre)

Christian JOUGLA.

                   "Un Philosophe lisant" (vers 1769) de Jean Honoré Fragonard

              "... et à vrai dire ne supportait pas, ou difficilement, la vie de famille,

              mais c'était un lecteur insatiable." 

- "Mais, disiez-vous..." embraya le Biterrois.
Le narrateur ne se fit pas prier :
- "En effet, sur son visage placide et bouffi ne coulait jamais une larme, seulement il ne suivait plus les cours, évadé en esprit de notre caserne, il se trouvait là-haut avec le soleil, le vent, les nuages, enfin vous voyez. Nous en avons parlé lors des remous du corps professoral..."
- "Du corps professoral ?" s'écria un joueur, "un rassemblement de cocus, oui !"
- "Si tu veux, Caillol, seulement..."
- "Seulement", coupa l'irréductible Caillol, "je sais, pour être cocu il faut avoir une belle femme et Dieu sait si la tienne était, était... enfin possédait tout ce qu'il faut et où il faut. Ton rival, le prof de gym, sautait sur tout ce qui passait, vous voyez ce que je veux dire. Sans Bobosse, tu le serais encore."
- "Bobosse ?" s'enquit le journaliste tandis qu'un voile de tristesse couvrait à présent le visage du conteur.
- "J'ai divorcé," rétorqua-t-il au bout de quelques instants, "vous n'avez donc rien à me reprocher."
Un des compagnons de Caillol lui recommanda la modération, remarquant tout de même au passage que divorce ou pas un cocu reste un cocu.
Le journaliste s'exclama :
- "Bobosse... Expliquez-moi, je dois boucler cet article."
Le professeur demeurait muet, apparemment anéanti par les invectives de Caillol ou par de douloureux souvenirs.
- "Que celui qui n'a jamais été cocu me jette la première pierre ! " s'exclama un beloteur.
- "Allons, allons," reprit le journaliste, "un peu de calme et de dignité. Le récit, le scoop, méritait déjà la une, et vous interrompez Monsieur le professeur..."  
- "Nous ne disons que la vérité !" clama un gros homme écarlate. "D'ailleurs, ne vous inquiétez pas, il va le terminer son baratin. D'accord, l'histoire de son épouse l'assombrit un peu, mais elle lui en faisait voir de toutes les couleurs."
Le vieux maître laissa passer l'orage, Caillol comprit un peu tard qu'il avait lancé le bouchon trop loin et, pour se faire pardonner, servit lui-même une tournée générale dans ce bistrot de la bonne franquette dont le client était roi pendant que le patron dormait à poings fermés et où s'ébauchaient de scabreuses histoires.

(À suivre)

Christian JOUGLA.

                                                          "La Taverne" de Vincent Van Gogh

                                                "... dans ce bistrot de la bonne franquette..."

L'éditorialiste narra dans son lyrisme habituel la légende hallucinante qui courait l'Espinouse, l'Escandorgue, le Caroux, la Montagne Noire, le Cabarétou et autres lieux. Les joueurs de belote, bouche bée, avaient interrompu leur duel, l'ex-enseignant écoutait en hochant la tête, dubitatif puis souriant.

"Écoutez-moi, n'allez pas plus loin. Là-haut", il désigna d'un coup de menton le sommet des collines, "vous ne rencontrerez que de vagues communautés hippies, des illuminés, babas cool et autres qui abonderont vraisemblablement dans ces balivernes."
- "Des balivernes, dites-vous ? Donc cette histoire serait montée de toutes pièces et..."
- "Ne vous emballez pas, tout ceci existe mais pas dans le sens journalistique à sensation que vous vous apprêtiez à adopter. Je suis d'ailleurs bien placé pour en parler, et cette narration moins explosive, si j'ose dire, que vous l'espériez, méritera, vous verrez, une bonne place dans votre canard et de plus aura le mérite de la vérité."
- "Je vous écoute", marmonna le journaliste, un peu dépité.
- "Pour bien comprendre cette affaire", entama, souriant, le sympathique pédagogue, "il faut remonter trente ou même trente-cinq ans en arrière. À cette époque existait sur le sommet, ou presque, du Cabarétou une ferme isolée au centre d'une clairière et d'une zone forestière, sauvage, agrémentée d'un lac ombreux, sombre et gelé la moitié de l'année."
- "En somme le Loch Ness ! " persifla Jean Largue que le ton sentencieux de son interlocuteur agaçait légèrement.
Celui-ci fit semblant de ne rien remarquer et poursuivit :
- "Dans cette ferme bâtie de pierre épaisse, couverte de pesantes ardoises, soutenue par des contreforts, ressemblant à une forteresse qui résistait depuis deux ou trois siècles, peut-être plus, à la rage des tempêtes qui sévissent souvent sur les hauteurs, vivait là, au sein des solitudes, la famille Moustier. Moutons, blé noir, potager, volaille, les gens sans le vouloir, surtout sans le savoir, pratiquaient la plus complète autarcie, travailleurs acharnés, économes par la force des choses, les magasins ne se trouvant pas à la porte suivante. Enfin, de l'économie ils basculèrent dans l'avarice puis dans la lésine. Les Moustier, mariés sans amour..."

(À suivre)

Christian JOUGLA.

                                                          "Ferme à Kammer" de Gustav Klimt

                                                "une ferme isolée au centre d'une clairière..."